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14 novembre 2011 1 14 /11 /novembre /2011 20:30

 

Matin d’octobre (vrai aussi pour novembre)

C’est l’heure exquise et matinale
Que rougit un soleil soudain.
A travers la brume automnale
Tombent les feuilles du jardin.

Leur chute est lente. On peut les suivre
Du regard en reconnaissant
Le chêne à sa feuille de cuivre,
L’érable à sa feuille de sang.

Les dernières, les plus rouillées,
Tombent des branches dépouillées ;
Mais ce n’est pas l’hiver encore.

Une blonde lumière arrose
La nature, et, dans l’air tout rose,
On croirait qu’il neige de l’or.

François Coppée (1842-1908) - Promenades intérieures

Matin-de-Novembre.jpg

 

Ciel-de-coton-rose-orange.jpg

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Published by La dilettantelle - dans Petits riens
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